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    奉天殿外的庞大广场上，白压压地跪满了一地。

    入京奔丧的藩王、皇孙，以及大明朝的文武百官，皆披麻戴孝。

    哀乐低回，和尚道士的诵经声犹如一阵阵低沉的闷雷，在皇城的上空盘旋。

    “砰！”

    “砰！”

    “砰！”

    朱棣跪在诸王序列的最前方，每一次叩首，都用尽了全身的力气，额头重重地砸在坚硬的青石地砖上。

    沉闷的撞击声，即便在嘈杂的哀乐中，也显得格外刺耳。

    “父皇啊！”

    朱棣仰起头，发出一声撕心裂肺的悲鸣。

    这悲绝的哭嚎，让在场不少见惯了生死的老臣都忍不住动容，纷纷用袖子抹起了眼泪。

    没人知道，这位燕王殿下此刻的眼泪里，到底藏着几分真，几分假。

    他哭那个坐在东暖阁里，临终前还要把他三个儿子扣为人质的冷酷帝王。

    他也哭自己这犹如困兽般，随时可能人头落地的悲惨命运。

    极致的绝望与极度的悲痛糅杂在一起，化作了这场大典上最完美、最震撼人心的恸哭。

    在朱棣的身后。

    皇孙的队列里。

    世子朱高炽那犹如肉山般庞大的身躯，此刻正承受着常人难以想象的酷刑。

    他太胖了。

    “大哥。”

    跪在他身旁的二公子朱高煦，微微侧过头，声音压得极低。

    “你把重心往左边挪挪，我替你挡着点那些御史的视线。”

    朱高炽没有动。

    他甚至连眼皮都没有眨一下，只是轻微地摇了摇头。

    他死死地咬着自己的下嘴唇。

    不能动。

    更不能喊疼。

    无数双眼睛，无数双锦衣卫的暗眼，此刻正死死地盯着他们燕王府的一举一动。

    只要他敢有半点御前失仪的举动，明天弹劾的折子就能把燕王府给淹了。

    另一侧，文臣的队列中。

    兵部侍郎齐泰跪在冰冷的积水里，膝盖冻得发麻，但他的心却是一片火热。

    他冷眼看着前方那个把额头磕得震天响的燕王。

    齐泰微微向右边侧了侧身子，凑近了太常寺卿黄子澄。

    “黄大人。”

    齐泰的嘴角勾起一抹讥讽的冷笑，声音细若蚊蝇。

    “看看咱们这位燕王殿下。”

    “哭得，可真是像那么回事啊。”

    黄子澄眉头紧锁。

    他没有接齐泰的话茬，只是把头埋得更低了些。

    而在他们身后不远处。

    翰林院侍讲方孝孺，依然保持着读书人那种宁折不弯的僵硬坐姿。

    他的目光犹如一把尺子，在前方诸王的背影上一一丈量过去。
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